Segundo asalto.

Esto,
se parece demasiado
a una canción de domingo tarde.
A una emoción que se adueña del atarceder.
A la puñalada que son
los dos besos,

después de una historia
como la nuestra.

Porque has de asumir que hay:

cortesías absurdamente  (in)necesarias,
distancias tristemente insalvables,
pensamientos perennemente ciertos,
y
lugares astillados
en un pronombre que ya no es nuestro.

Reconozco ineludiblemente
que no llevo bien

lo de los privilegios perdidos.

Como aquella predilección del tiempo compartido

y el destierro de tu cuello a mi colgante.

Y me cuesta verte de pasada
pasando de puntillas por tu vida,
preguntándome si estarás bien.
Lo cierto es que te ves más guapa
desde que ya no estamos juntas.

Pero, aunque duela tanta belleza
hay esperanzas que es mejor enterrar.
Porque el bondage emocional,
aunque pueda parecerlo
no da placer.

Simetría.

Como quien toma de su propia medicina
y se reconoce en otra piel distinta a la suya,
despidiéndose sin siquiera empezar
con una tozudez que no hace justicia a tanta inteligencia.

Y de la misma forma que quien habla de la vida
como si lo hubiera visto todo,
y no se equivoca
aunque en cierta forma espera hacerlo.

Aparecimos,
tú,
con la certeza de que quien con un guiño,
consigue lo que quiere

y yo,

con la pulcritud que tiene una sonrisa
sin aditivos aparentes como el miedo.

Después de la cerveza,
contra todo pronóstico,
llegó el vino e incluso la cena,
y los intentos absurdos de acercamiento
que al final no lo fueron tanto.

Y por una vez llegó la duda
acompañando a la valentía irracional
que dan los primeros besos.
Lo cierto es que tiene demasiada cortesía,

para ser una mujer de tan poca palabra.

Acabando así con el amor 

y sus intenciones más lascivas.
Por el miedo que da
reconocerse en otra piel.

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A veces,
más de las que admito
la melancolía se me mete dentro.
Pasa entonces que nos reconozco
desde en Asturias hasta en Granada.
y me atrevo a visitar nuestra tumba.

Hoy me han vuelto a dar el pésame
Y tanto que me pesas...
la rabia que da la cobardía,
la decepción que da el amor
y la valentía que da la ignorancia.

Es entonces cuando me niego
un dolor que no tengo,
recuerdo cuando buscaba motivos
y después diagnósticos.
Primero me pudo el vacío,
luego el amor propio.

Lo cierto,
es que innegablemente siento lástima
por esta facilidad por olvidarte.
Porque me hubiera gustado recordarte
con cierta pena o con algo de gloria.

Y yo que pensaba que la M era de Magia, que fuiste suerte al llegar. Pero la verdad es que al irte,
has sido fortuna y agradecimiento. Y esto ha sido lo mejor de todo.

Así que brinda y celebra
que yo lo hago,
porque a esta herida se le ha caído la costra,
y porque nunca más haya un nosotras.

Latente.

Invítame a un café que incita de nuevo a la guerra,
que te debo un beso de esos con los que comienzan
los grandes desastres
y a los que les siguen,
un profundo arrepentimiento fingido.

Me pueden las ganas de que vuelvas a ser mi herida
por no hablar,
de lo mucho que echo de menos
todas aquellas llamadas que acababan en corrida.
Malas costumbres de otra bala perdida...

Me hubiese gustado haberte declarado extinta
arrasarte a ti y a nuestros restos, mi más querida Troya.
A veces vuelve aquel olor a ceniza
y aún duelen tus promesas de locura en subjuntivo
Curiosa venganza la tuya, dejarme sin palabras.
Y más viniendo de ti.
Tú que siempre fuiste mi mejor obra.

Lo cierto es que aún te busco:
entre tinieblas
y distimia
porque esta felicidad no entiende de lágrimas,
y mi oscuridad siempre necesitó de la tuya.

Perdura aquel abrazo que unió nuestros abismos.
Y siguen aquí las heridas compartidas
las dudas etéreas y los silencios infinitos
que hoy te dicen: "ven, fúgate conmigo".

Guernica.

Añoro,

con una melancolía tierna

y con el cariño de lo que fue,

pero que es mejor que no sea

Y que no vuelva. 

Nunca.

Por mucho que quiera.

tus besos fáciles en mi frente

y esos abrazos que bien podrían crear vacío.

Por que es mejor así.

Y me duele la valentía,
por mucho que me digan

que estoy más guapa

desde que no estoy contigo,

aunque me siente bien.
Me duele,
y mucho.

Pero a la vez,
sé que he ganado,
aunque tenga el corazón dinamitado.
Porque el egoísmo, la cobardía y el amor
nunca acaban bien, ¿verdad?
Así que no lo sientas,
que no eras para tanto.
Mejor dicho, lo sentirás
"Ya verás", como en el Price.

Y  yo,
       soy
          mucho más
                   que
                      suficiente.
Esto, por supuesto, que sí lo puedes dar por descontado.

Fibrilando.

A este amor le falta un corazón y le sobran dos lóbulos frontales,
en esta piel ya no cabe otra tirita más de autoconvencimiento
No logro acordarme de lo que era un abrazo.
Este mundo desde el sábado es el nuevo limbo.

Parece que las fotografías cuentan una historia
que hoy tú y yo no sabemos narrar,
que al futuro que cada vez le faltan más letras del presente
que somos la paradoja literaria de estar habiéndonos ido.

Sólo veo humo de una pasión hecha cenizas.
Incertidumbre y disonancia que diluye sentimientos.
No hay orgasmo que calme esta orgía emocional.
Lágrimas en modo goteo que intentan regar  esta primavera seca.

Palabras artificiales que hacen más grande esta distancia.
Ciega en medio de este tiempo muerto que busca nuestra luz.
Heridas de aprendizaje que esperan los besos de después.
Ambivalencia emocional que quiere desequilibrarse a tu favor.

Saturno nos ofrece de nuevo sus anillos
si recuperamos la inercia de acariciarnos.
Así que te cambio esta poesía a costa de nuestra tristeza,
por el retorno a aquella felicidad sin letras.

Ruleta rusa.

Eran dos mujeres a las que no les hacían falta carta de presentación, de esas que seducen con orgullo, y creen hacer invisibles sus heridas si están en ropa interior. Niñatas que pensaban que el amor es un corazón herido a cañonazos al que le da miedo que le saquen a bailar y que prefirió morir ahogado entre mares y océanos de tequila, limón y sal. Artistas desconocidas que buscaban velero para navegar entre rascacielos contando historias que no son de nadie pero que dan cierta tregua para vivir un día más.

Dos electrones perdidos en un mundo hecho para protones, amantes de la física sólo por el puro placer de llevarle la contraria a su naturaleza. Ilustres filosofas que querían conquistar el mundo a golpe de espada con la misma la dulzura que tienen dos sonrisas de corsarias. Solían decir: "Si este mundo no está cuerdo, que más da dos locas más, si es una locura desvestida a la que sólo le quedan tanga y ligas".

Pequeños desastres hechos de mil manías que vivían en medio de una oscuridad infinita. Dos lunas incomprendidas que se perseguían a sí mismas en días de color gris monotonía. Maestras de la melancolía hecha a base de la fragilidad de un reflejo de obsidiana que no les hace justicia. Melodías con distintas notas pero con la misma sintonía, arte del perfecto cataclismo que no busca ser entendido sólo sentido.

Fueron dos líneas que se cruzan, un vértice con forma de bala, cuyo resultado fue una herida de por de vida.